Major Tom

A Minha Odisseia Espacial

Felizes Vistos

O espaço dele.

felizesvistos.blogspot.com

Glashaus

Existem algumas imagens que criamos dentro do cérebro que comporta nossa mente que comporta nossa alma que comporta nossas ideias que comportam nossa vida que comporta nossa essência que são difíceis de desimaginá-las.

Por exemplo, era difícil para mim conceber um grupo de soul que cantasse em alemão. Era. Até, há 3 anos atrás, descobrir o Glashaus. Isso ocorreu quase como uma necessidade de encontrar artistas da música popular alemã, para ter um maior contato com a língua. Como estudante da língua há tantos anos, o meu contato com os verbos que roçavam na língua de Schiller eram muito necessários. No cancioneiro popular da República de Weimar ainda era muito parco. Descobri o Glashaus quase sem querer. Vi. Ouvi. Cri. A voz da cantora Cassandra Steen derrubava mais um mito, que como estudante do idioma de Hegel já não deveria ter. Estigma. Psicolinguística. Música. Mas mais uma bonita voz que poderia cantar em qualquer idioma - que não é barreira - que seria aclamada. Nossas ideias são barreira, se deixarmos, se assim quisermos. Ah.

inesquecer

Inesquecíveis apresentações na TV de músicos deste tempo que ouço e ouço.

Dave Matthews Band - #41
Uma banda ímpar de músicos ímpares.

Fiona Apple - Criminal
Pequenina na época, mas de voz já enorme.




Rufus Wainwright - Going to a Town
A voz de barítono, a melancolia.



Tori Amos - Pretty Good Year
O piano dela é diferente sendo igual.

Momento particular

Domingo. Bem domingo. Casa. Em casa. Pode ser bom. Poderia, deveria ser. É mas então não é. Não será, pelo menos pelo visto hoje. Conclusão!? Um momento particular. Razão e razões para não ser mais o que é para deixar as coisas como estão. Eu não estou. Já fui. Agora eu era. Era de uma era tão distante, de não fazer poesia, nem brincadeira de criança para as crianças. É. As crianças dormem. Os adultos não sossegam. Eu não sossego e não me apego às coisas mais salutares que a vida como tem sido sendo tão sem ser aquela sem sabor. Se sou, já poderia ter sido. Se vou, já poderia ter ido. Se escrevo, já poderia ter lido. Poderia bem ter ido enquanto sido quanto lido. Mas não é nada. É um talvez até. No máximo. No mais, fico. Não descanso. No mais, me apego à algumas canções enquanto escrevo, enquanto não durmo.

O gosto das abóboras

Há pouco, li o livro Vida e Tempo de Michael K (Life & Times of Michael K), de J. M. Coetzee. É o segundo livro que leio do escritor sul-africano. O meu primeiro contato com o universo desgraçado de Coetzee foi com Desonra (Disgrace).

Michael K, apesar de curto, carrega uma densidade difícil de explicar. Apenas lendo-o para saber do seu poder, do quilate das palavras diretas de Coetzee sobre o universo e a vida da personagem-título, da devastação que ela nos causa ao nos surpreender com uma vida totalmente equivocada, não por Michael, mas pelo meio em que este nasceu e foi criado. Como um amigo das letras já me disse, Michael K é uma das mais fortes composições literárias contemporâneas, e é difícil terminar o livro e não ter a sensação de que é preciso agora "recuperar-se".

Michael K é um errado ou errante, que tenta, como inicia a narrativa, trazer um pouco mais de tranquilidade a mãe, muito idosa, e tentar levá-la, através de um carrinho de mão adaptado, para uma melhor sorte, onde ela possa descansar e passar a sua velhice, seus últimos dias. Mas é no meio desta empreitada que Michael perde sua mãe, com a saúde já tão debilitada por tantos anos de sofrimento, trabalhando como faxineira e vivendo de favores para uma família da Cidade do Cabo.

Michael K tem lábio leporino - fissura na região do palato que provoca má formação do lábio superior - o que, juntamente com a sua condição social, faz com que seja alvo de inúmeros preconceitos. A vida de Michael, e como Michael não interage com o mundo, é a potencialidade do texto de Coetzee. Michael está pronto para viver, para ser?

Por este romance, Coetzee recebeu o seu primeiro Booker Prize - o prêmio mais importante da literatura de língua inglesa -, em 1983. Receberia dezesseis anos depois, em 1999, o segundo prêmio, por Desonra. Em 2003, Coetzee foi laureado com o Nobel de Literatura.

Há uma passagem no livro em que Michael K, isolado, tentando juntar forças para subsistir num país assolado pela guerra, em uma propriedade abandonada, na cercania das montanhas, processa o cultivo de abóboras. E são estas que darão um sabor único ao romance, mesmo ao nosso paladar. A destreza com que Coetzee narra a forma como Michael prepara as abóboras, o único alimento que conseguira da terra com certa bonança, é de dar água na boca aos mais discrentes do sabor desta cucurbitácea, da forma com que se apresenta pelas palavras simples, objetivas, mas perspicazes, de Coetzee. Sentimos fome.

O Vida e Tempo de Michael K, seja pelas abóboras, ou pela falta de sal ou pela ausência de canela em pó, é um romance inimaginavelmente lúcido, cuja leitura jamais será gratuita: aprendemos.

Os Bacharéis

PRONOMINAIS

Dê-me um cigarro
Diz a gramática
Do professor e do aluno
E do mulato sabido
Mas o bom negro e o bom branco
Da Nação Brasileira
Dizem todos os dias
Deixa disso camarada
Me dá um cigarro.

Oswald de Andrade

Eles não precisavam de muito para fazer as pessoas rirem. Não eram honoris causa, e mesmo assim eram inteligentíssimos. Não simbolizavam a classe daqueles que fazem estudos sociológicos, psicológicos e de engenharia tão complexos para entenderem o mundo, mas que não conseguem, muitas vezes, entender os próprios filhos, os próprios problemas, tratar das situações mais simples. Eles representavam o brasileiro comum, na essência, apenas.

Eles eram figuras da cultura brasileira, da arte que se faz todos os dias, da arte das mães que madrugam; dos pais que pernoitam; do brasileiro combatente, que muitas vezes se entristece com a sua realidade de limitações, mas que consegue a mágica de sorrir, mesmo com muito pouco, desafiando o improvável do próximo dia.

Falavam errado, para compor um personagem, ou não. Falavam errado porque é preciso saber falar errado. Eles sabiam e eram livres assim, no batuque dos dias, atraindo os holofotes que muitos letrados, pseudo-intelectuais e doutores sempre buscaram e não conseguiram.

Eles eram Senhores, Doutores no que faziam, sem muito alarde, sem muito barulho. Hoje, são considerados sagrados nas classes em que desempenharam os seus trabalhos. Transformaram-se, cada um a seu jeito, em ícones da cultura popular brasileira, da música, do humor, do dia-dia.

Chamavam João Rubinato de Adoniran, e Antonio Carlos Bernardes Gomes, de Mussum. Estes, sim, bacharéis, imortais sem fardão, beca ou túnica.

Não é saudosismo, pois temos outros vários doutores por aí que, como eles, souberam semear inteligência com simplicidade. Há tantas Marias e Josés que merecem aplausos, como os que recebem ainda Adoniran e Mussum, que não daria para listá-los em jornal, blog, ou em qualquer outro meio que se prestasse a ceder o espaço.

Lembrar deles não é saudosismo, é saudável.

Sugeri-los como forma de pensamento não é apenas trabalhar a memória, é memorável.

Eis os Bacharéis, do ambiente familiar a ambos, do bar, do boteco; onde desfiaram parte da filosofia que os transformaram nas pessoas que não esquecemos.

Eles eram eles. E era só isso. Tudo isso.

Antonio Carlos Bernardes Gomes


João Rubinato

Era abril

Amanhã vai ser outro dia!

O pai em frente à televisão ligada. Notícias sobre política, comícios, jornalistas, artistas na TV e o menino não entendia nada. Não sabia nada daquilo, do significado de tanta gente nas ruas, portanto nada fazia sentido pra ele. Muito barulho, camisetas amarelas, muita gente falando. O menino, com 5 anos, não podia mesmo saber do que se tratava. Descobriu na escola, uns 5 anos depois. Eram as "Diretas Já". Era 1984. O ano em que o mundo deveria acabar. E não acabou. Para o Brasil ele começou. Começou de novo em 1984. O menino se lembra de que, àquela época, havia sobre o armário da cozinha uma Colomba Pascal imensa (sob os olhos de uma criança, em lembrança, tudo parece ganhar uma magnitude maior do que realmente é). Era a época da Páscoa. Era abril.

Na mesma época, em uma confusão de imagens, ele se recorda do pai em frente à TV, e que fazia um sol muito forte, muito claro e que clareava toda a sala. Era feriado então; para o pai estar em casa num dia de sol, só podia ser domingo ou feriado. O pai trabalhava durante os dias e só chegava quando o sol já estava muito fraco ou quando já não estava. Era um dia de sol, e o pai lustrava a sua bicicleta no chão da sala, com a TV ligada. Todos os canais falavam de um só assunto e o pai pedia para que o menino não fizesse o menor barulho, queria ouvir a TV. Ver o que se passava. O pai do menino era metalúrgico, e conheceu nas suas visitas ao sindicato o homem que agora dirige o Brasil. Então, associou, o que entendeu só depois, a confusão de imagens, de gente e de mistério que exibiam na TV. Era a morte do Tancredo. Aquele que quis dirigir o Brasil naquela época, para levá-lo a outros rumos, outras histórias. Aquele homem, o Tancredo, morreu, pouco depois da Páscoa. Era abril.

Sem saber, 25 anos depois, o menino rememorou tudo aquilo. Recordou de tudo, agora num mundo diferente do daquele que compartilhara com o pai, e que agora não compartilha mais. O menino, sem querer, se lembrou do pai, do tempo, do sol, das vontades e da ingenuidade. Ele fotografou alguma coisa que não se perderá, não em filme nem em documento. Guardou, simplesmente porque algo instintivo fez com que levasse aquelas imagens, aquelas ousadias de que não entendia, só porque queriam liberdade. O menino lembrou de tudo outra vez e chorou. O menino se lembra de que o pai não choraria. O pai, formoso. Se recompõe. O menino olha para o vazio e sorri. É abril.

509

Central do Brasil: um pequeno cosmo do Brasil

Ontem, 22 de abril de 2009, o Brasil fez 509 anos. Essa é a verdade que os livros de história nos contam desde quando não nos damos por gente, e lembramos dela, e bem. Uma das primeiras lembranças primárias relativas a nossa educação é o "Quem descobriu o Brasil?", para respondermos na ponta da língua "Pedro Álvares Cabral". O sentimendo de "nação brasileira", talvez, não tenha sequer 150 anos. Ou seja, o que significa 509 anos, se parece-nos que o Brasil não precisaria de tanto para chegar ao que somos hoje, precários, meio-contentes e conformados?

Os primeiros anos de colônia, da Terra de Santa Cruz, foram de intensa exploração e reconhecimento deste território. Não havia nenhum princípio de semear e desenvolver uma nova terra aqui, um novo lar pelos ibéricos; apenas a política egocêntrica de extrair os bens dessas terras desconhecidas, do Novo Mundo, para utilizá-los lá, do outro lado do Oceano. Essa foi a realidade da América Espanhola e da América Portuguesa.

De alguma forma, nada disso mudou muito, a diferença é que hoje temos um hino, uma bandeira e muito mais gente habitando estas terras, das planícies amazônicas, passando-se pelos planaltos até os pampas do sul. Em meio a todo o fervor de quase duzentos milhões de habitantes, o Brasil é constatadamente um conglomerado de beleza e de destruição; de vontade e de submissão; que faz de todos nós os mesmos subservientes de nossos antepassados: mudaram os nossos patrões mas a tão sonhada 'promoção' a um país justo, soberano e respeitado ainda são apenas anotações da planilha de desejos de nosso demente, único e corajoso sentimento de 'brasilidade'.

Somos soberanos, sim. Temos a nossa moeda, o nosso teritório demarcado, as nossas forças armadas, uma língua, um poder executivo, um poder legislativo, um poder judiciário, uma cultura e várias etnias que fazem de todos que nasceram nesta porção enorme de terra da América do Sul serem conhecidos no mundo como Brasileiros, grafa-se nesta ocasião com as maiúsculas que melhor exprimem a semântica deste substantivo adjetivado. Está no RG e no passaporte. Soberania, então, não é apenas um sonho, mas sim uma realidade, uma realidade carente de outras coisas que não sejam somente batizadas por um grito de independência. Como diz a música Mã, do Tom Zé, "Batiza esse neném, batiza esse neném".

Temos os nossos filhos e acompanhamos, de tempos em tempos, novas gerações empurradas com ímpeto de fazer daqui o país do futuro, mas o problema é que em 509 anos parece que vivemos num passado perpétuo, onde o futuro nunca chega ou nunca chegará. O futuro não existe ou talvez sejamos um país que adora espalhar por seu povo - seu maior bem - fantasias que enriquecem os livros de história, os sentimentos de esperança que, por ventura, venham fortalecer aquilo que nos ensinam a nos orgulhar, desde cedo, que é ser brasileiro, com algum orgulho, com algum amor.

Joan

A sua voz é de veludo. E já há tempos que a ouço. Ela é Joan Wasser, mas mais conhecida como Joan As Police Woman. Com dois álbuns lançados, não é só apenas mais uma daquelas que denominam por aí por 'promessa'. Ela é real, tal como o nome de seu primeiro álbum Real Life, lançado em 2006. A conheci neste mesmo ano, nestas minhas buscas frenéticas sobre música na internet. Descobri que ela já havia sido backing vocal de um dos cantores mais ouvidos por mim nestes últimos tempos, Rufus Wainwright, além de ter trabalhado com Anthony and the Johnsons, Scissor Sisters, dentre outros artistas.

Através do single Eternal Flame comecei a prestar atenção nela, mas ao ouvir todo o seu primeiro álbum - ótimo!- percebi que Joan tinha uma coerência rara para um primeiro álbum. O resultado não foi outro senão desde então ela residir em minhas coletâneas de MP3, celular, e também no velho e firme Discman.

No ano passado, Joan lançou o seu segundo álbum, To Survive, que serve principalmente para afirmar a sua qualidade e atestar que é uma das poucas boas coisas da música pop recente americana (ou pelo menos uma das que me despertam interesse). Em seu segundo álbum, Joan continua a trabalhar muito a sua voz com melodias envolventes e muita belas, com arranjos bem construídos.

Joan Wasser, ou melhor, Joan As Police Woman precisa ser ouvida, ser descoberta por quem preza por trabalhos no meio musical de hoje que não sejam descartáveis.

Eternal Flame de seu primeiro álbum, Real Life